a boa vida

- Charles Bukowski

uma casa com 7 ou 8 pessoas

vivendo ali

rachando o aluguel.

há um estéreo nunca utilizado

e um par de bongôs

nunca utilizado

e há panos cobrindo as

janelas

e você fuma

enquanto baratas vivas

escorregam sobre os botões de sua

camisa e despencam no

chão.

está escuro e alguém vai em

busca de comida. você come

e dorme. todos dormem ao mesmo

tempo: no chão, sobre as mesas,

sofás, camas, nas banheiras. há até

mesmo uma pessoa lá fora no mato.

então alguém acorda e

diz, "vamos lá, vamos fechar

um!"

alguns outros acordam.

"opa. é isso aí."

"beleza. vamos lá, alguém aí

fecha dois. vamos nos

chapar!"

"isso. vamos nos chapar!"

fumamos alguns baseados e depois

voltamos a dormir

trocando apenas de lugar

da banheira para o sofá, da mesa para

o tapete, da cama para o chão, e um novo

sujeito desaba no mato

lá fora (...)

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Mais um poema daquele que eu considero mestre! Retirado do livro "O amor é um cão dos diabos" Dá-lhe Bukowski.

É a noite.

O poeta sabe que a noite é louca

A noite é viva, bem mais que o dia

Á noite trabalham os poetas loucos

Perambulam os cachorros magros

E os lateiros alucinados

A noite para o poeta é um berço

Que não foi feito para dormir

Uma cama pra não deitar

Mais um gole para se beber

Um baseado para se fumar

Acompanhados de uma boa música

Para se ouvir e cantar

O poeta é homem, vida e trabalho

Ser poeta foi apenas obra do acaso

Da casa do lado de parede pintada

Que não desbotou.

É a tua luz que não se apagou e eu

Relembrando teus beijos tão sem amor

É o poeta que mesmo calado inspira

Pecado e poema aos olhos do leitor

É a escrita sem sentido, sem ouvinte

Ou crítico pra vir reclamar

É a minha vontade de não se calar,

Apenas amar.

Como ser um grande escritor

- Charles Bukowski

você tem que trepar com um grande número de mulheres

belas mulheres

e escrever uns poucos e decentes poemas de amor.

e não se preocupe com a idade

e/ou com os talentos frescos e recém-chegados.

apenas beba mais cerveja

mais e mais cerveja

e vá às corridas pelo menos uma vez por

semana.

e vença

se possível.

aprender a vencer é difícil -

qualquer frouxo pode ser um bom perdedor.

e não se esqueça do Brahms

e do Bach e também da sua

cerveja.

não exagere no exercício.

durma até o meio-dia.

evite cartões de crédito

ou pagar qualquer conta

no prazo.

lembre-se que nenhum rabo no mundo

vale mais do que 50 pratas.

(em 1977).

e se você tem a capacidade de amar

ame primeiro a si mesmo

mas esteja sempre alerta para a possibilidade de uma

derrota total

mesmo que a razão para essa derrota

pareça certa ou errada -

um gosto precoce da morta não é necessariamente

uma coisa má.

fique longe de igrejas e bares e museus,

e como a aranha seja

paciente -

o tempo é a cruz de todos,

mais o

exílio

a derrota

a traição

todo este esgoto.

fique com a cerveja.

a cerveja é o sangue contínuo.

uma amante contínua.

arranje uma grande máquina de escrever

e assim como os passos que sobem e descem

do lado de fora da sua janela

bata na máquina

bata forte

faça disso um combate de pesos pesados

faça como o touro no momento do primeiro ataque

e lembre dos velhos cães

que brigavam tão bem:

Hemingway, Céline, Dostoiévski, Hamsun.

se você pensa que eles não ficaram loucos

em quartos apertados

assim como este em que agora você está

sem mulheres

sem comida

sem esperança

então você não está pronto.

beba mais cerveja.

há tempo.

e se não há

está tudo certo

também.

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Vou publicar alguns poemas desse grande escritor. Entre um e outro poema de minha autoria, o mestre vai nos dar a honra de suas palavras.